Rencontre frontale | Samaël

Les reproches de Samaël cinglèrent au visage de la pauvre Chloé sans qu’elle n’ait le temps d’en placer une. En plus d’un réveil en face à face avec un putois et d’une rencontre brutale avec le sol, la jeune blonde vénitienne dut subir l’affront d’agacer sieur Samy. Le pire était qu’à part rechigner contre une Ninie dont il prendrait forcément la défense, elle ne pouvait rien faire. Le fait d’avoir une nouvelle fois subis l’assaut imprévu d’une crise, aussi courte et anecdotique soit-elle, avait aussi de quoi couper court à sa répartie. Aussi, plutôt que de se lancer dans un débat qu’elle n’était pas en état de mener comme il se devait – comprendre, rabattre le claquet du colocataire – elle préférait se relever avec une royale indifférence.

« Navrée », lâcha-t-elle quand il parla de l’effet dévastateur de ses cris sur son rythme cardiaque.

S’il savait qu’à chaque fois, elle se vrillait la gorge, il se serait moins plaint, tiens. Des deux, elle était celle qui avait le plus souffert de cette mésaventure… encore. Mais elle arriverait bien à se venger un jour. Elle avait déjà pu lui retourner, plus ou moins involontairement, la monnaie de sa pièce quant à son attitude le soir de leur rencontre, rien ne lui semblait plus impossible, désormais. Mine de rien, les deux étaient plus semblables qu’ils ne voudraient jamais l’avouer. Exemple typique, ils avaient chacun un secret qu’ils préféraient voir enterré, et dont l’essentiel avait déjà été largement divulgué.

« Bien dormi ? »

La question était sincère, et répondait à un besoin simple : détourner la conversation. Il s’agissait là d’une bataille qu’elle ne voulait pas mener, mieux valait l’enterrer avant même qu’elle ne débute. Féline, elle s’étira, tentant d’évacuer la tension trop soudainement accumulée dans ses membres. L’occasion – fortuite, elle ne pensait pas à mal – pour Samaël d’admirer une nouvelle fois la beauté de sa colocataire adorée.

Qui a sourit ?

Peu importe, la journée commençait dans tous les cas très fort, et au vu de leur passé commun, nul doute que les choses ne pouvaient qu’empirer. Après tout, ce n’était pas comme s’il faisait ça depuis qu’ils se connaissaient, enchaîner les péripéties les plus improbables. A se demander s’il ne se tuerait pas avant de se sauter sauvagement dessus.

Souveraine en sa demeure, Chloé prit naturellement le chemin de la cuisine, la faim au ventre. La journée de la veille lui avait ouvert l’appétit, et elle avait à peine mangé, occupée à veiller l’abruti qui se permettait le lendemain matin de la sermonner, et elle avait un appétit digne de Fiona de Shrek. Maigrichonne par bien des aspects, Chloé, mais pas parce qu’elle ne mangeait rien. Elle pouvait parfois être assez impressionnante.

Dis adieu à ton beurre, Samaël.

C’était typiquement masculin, ça. Ignorer l’évidence, et s’acharner comme un chien sur son os. Sérieusement, il n’avait pas compris ? Elle avait été trop subtile, peut-être. Pourtant, elle avait espéré que s’excuser serait un signe assez évident. Alors quoi ? Il fallait qu’elle s’habille en pom pom girl et qu’elle dessine les lettres de on change de sujet – et ça faisait masse de lettres, du coup – pour qu’il comprenne le message le plus élémentaire qu’elle pouvait imaginer ? Grinçant des dents, elle décida d’être magnanime et d’oublier ce nouvel écart. S’étirant, elle l’interrogea sur sa nuit, et eut le droit de recevoir un coup dans l’abdomen. Léger, et largement étouffé par les vêtements qu’il lui donnait, mais tout de même. De quoi la faire se recroqueviller à peine détendue, un véritable gâchis, qui ternissait par ailleurs le geste adorable en soit. C’était tout lui, ça, capable du pire et du meilleur… en même temps.

« L’occasion de voir si tu as du goût », lâcha-t-elle en se saisissant de la pile d’étoffes.

Elle n’allait pas le remercier, pas après sa réaction débile face à ses excuses. Elle préféra battre en retraite et rejoindre la cuisine, abandonnant sa surprise sur le premier siège qui lui venait. Elle était en train de fouiller consciencieusement les placards quand son colocataire tant aimé lui arracha des mains le… beurre. Le salaud, il avait pas le droit ! On s’habituait vite à ces trucs là, c’était criminel de le lui enlever là, comme ça, sous le nez. Grinçant de nouveau des dents, elle se tourna pour lui faire face et plaqua ses mains sur ses hanches, le regard assez sombre pour provoquer une éclipse. Limite pour invoquer les Dieux et provoquer l’apocalypse.

N’empêche que, fin du monde ou pas, elle avait envie de lui effacer son sourire. Ca lui donnait un sacré air, mais pour l’heure elle y voyait plus du foutage de gueule pur et simple, et il était trop tôt pour ces choses là. A la place, elle garda le silence quelques secondes, histoire d’être sûre qu’il avait fini son numéro.

« 404 not found. Mais ça va venir, une fois que j’aurais pris mon petit déjeuner. » Et de lui arracher des mains le précieux sésame d’une bonne journée. « Merci. »

Et déjà elle s’éloignait, s’approchant de ce qui pouvait servir de table et s’y affalant avec grâce et… flemme, en fait. Chloé n’était pas réellement dans sa période séduction, et l’attitude bourrue de Samaël ne la poussait pas à changer quoi que ce soit à la donne. Surtout, surtout en revenant sur son réveil catastrophique.

« Samaël ! » Sa voix claqua, d’une façon assez satisfaisante pour qu’elle ne regrette pas trop que ce ne soit pas sa main qui claque. « On ne t’a jamais appris à la boucler ? »

Ah, les petits mots d’amour au petit matin. Trop mi-gnon.

« Je finis ça, et je pars pour l’Immeuble, ajouta-t-elle pour couper court à une éventuelle protestation. Ca devrait pas me prendre plus d’une heure de faire l’aller retour. »

Plus que le coup des putes, qui pourtant eu l’art et la manière de manquer de la faire jaillir de ses gongs, la deuxième remarque de Samaël fit naître deux questions existentielles. D’une, qu’est-ce qui poussait les mecs à chercher derrière chaque saut d’humeur d’une femme un écoulement sanguin fort peu glamour ? Et de deux, comment aurait-elle pu ne pas être chiante après un réveil en tête à tête avec un putois ? Ce à quoi il fallait ajouter la question joker, comment diable ce crétin de flic faisait-il pour toujours dire exactement ce qu’il fallait pour l’énerver un maximum ? D’autres auraient fini par la lasser, et leurs vaines provocations auraient glissé sur sa conscience comme feuille morte sur calme rivière. Mais pas lui, non, il faisait preuve d’une imagination presque insultante, tout en restant imperméable aux attaques de sa collocatrice. En un mot comme en sang, il ne jouait pas le jeu, et c’était proprement dégueulasse.

Quand elle parla d’un retour rapide, elle fut surprise de le voir soudainement changer d’attitude, tant et si bien qu’elle n’eut même pas le reflexe de pousser réellement l’avantage. Mais elle se rattrapa pourtant bien assez vite, se contentant de rire – avec un brin de mépris – à la grande nouvelle de sa participation au petit voyage. Allons bon, comme si elle allait le laisser venir. Il n’avait rien à foutre à l’Immeuble, et elle était assez grande pour se débrouiller toute seule. Ce n’était pas comme si ça avait été son foyer pendant – trop – longtemps, pas comme si elle connaissait – trop – chaque résident. Ce n’était pas comme si elle n’avait pas participé à l’aménagement du schmilblik, pas comme si elle avait été la rabat-joie de la troupe. Du tout.

Mais un peu quand même.

« Une heure, j’ai dit. »

Et son ton ne devait souffrir aucune contestation. Enfin, ça, c’était sur un individu lambda. Samaël lui ne se priverait pas, mais elle resterait sourde. Alors plutôt qu’épiloguer – l’éclat de rire avait été assez clair – elle préféra commencer à se préparer, en commençant par jeter un œil plus attentif à la pile de linge qu’il avait ramené. Ouais… Rien de bien folichon, elle n’allait pas danser de joie devant cet espèce de pull… Mais il ferait l’affaire, il était large et chaud, elle n’en demandait pas plus. Elle opta pour un baggy tout aussi peu élégant, mais qui ferait l’affaire. Le but n’était pas de paraître belle, mais de récupérer un putain d’ordinateur.

Comment allaient-ils réagir, après ses deux journées d’absence ? Ils la pensaient peut-être déjà morte… Avaient-ils essayé de la retrouver ? A leur place, sans doute aurait-elle lancé quelques recherches, mais elle n’avait vu passer personne dans le coin. D’un autre côté, quiconque était un brin malin évitait Harlem, et elle avait la réputation de l’être, maline. Soudainement, elle eut peur. Ils étaient capables de la retenir, « pour son bien ». Et alors, elle regrettait de ne pas avoir pris Samaël sous son bras avant de partir. Du coin de l’œil, elle repéra un bout de papier qui traînait et, dans un autre coin, un stylo. Discrètement, elle récupéra les deux, s’esquivant dès que le beau propriétaire des lieux s’approcha.

« Je vais me changer », lâcha-t-elle avant de s’enfermer dans la toute nouvelle salle de bain.

Et toc, se faire couler le bec par la porte qu’on avait soi-même placé là la veille, c’était un brin violent. Il avait pu parler autant qu’il voulait, elle était restée indifférente, et avait bien fait attention à garder une distance de sécurité suffisante pour qu’il ne puisse pas l’attraper. Dès qu’elle se fut dérobée à son regard, elle commença à griffonner un plan sur le papier subtilisé. Une fois son œuvre accomplie, elle enfila rapidement les habits sélectionnés. Abandonnant ensuite le plan qui conduirait Samaël à l’Immeuble ; par quelques voies détournées, mais ça, il n’avait pas besoin de connaître les petits raccourcis de Chloé. Sortant en trombe, elle ne lui jeta pas même un regard, se faufilant s’il tenta de lui bloquer le passage – un bon moyen pour lui de se rendre compte de l’agilité de sa Gamine – et s’en fut.

« Pendant mon absence, jette un œil à la douche, elle fuit ! »

Le temps qu’il aille regarder et qu’il comprenne, elle aurait déjà assez d’avance pour qu’il ne puisse la rejoindre avant qu’elle n’ait atteint l’Immeuble. De quoi la tirer d’un mauvais pas au besoin, ou lui offrir un peu de compagnie sur le chemin du retour dans le meilleur des cas.

« Chloé ?! »

Levant les yeux au ciel, la dite Chloé s’arrêta sur le seuil de l’immeuble, laissant Maria lui agripper les épaules de ses petits poings angoissées. Le pire était qu’elle se laissa faire sans broncher.

« Je suis là, tout va bien.
- Tout va bien ? Tu sais à quel point nous étions inquiets ? J’étais inquiète ?
- Oui, et moi, j’avais un bleu. »

Le ton avait beau être plus doux que celui utilisé pour parler à Samaël, il était tout autant sans appel, si bien que la pauvre Maria ne put qu’hocher la tête à contre cœur, avant de porter des doigts hésitant sur la joue encore récemment bleutée de Chloé. L’hématome avait presque totalement disparu, mais on le devinait tout de même encore clairement. Avec une expression peinée, Maria recula de quelques pas.

« Il n’aurait pas dû.
- Je suis d’accord.
- Ecoute, Chloé, je…
- Tu rien du tout, la coupa soudainement la française. Ecoute, Maria, je t’adore, je vous adore tous, mais il s’est passé trop de chose. Je ne suis pas revenue ici pour rester, simplement reprendre ce qui m’appartient.
- Mais…
- Pas de mais. Laisse-moi passer. »

Chloé était dure, avec Maria autant qu’avec elle-même. C’était pour cela qu’elle n’avait pas voulu de Samaël dans ses pattes, parce qu’il aurait gâché ce qui ressemblait à des adieux. Sans rien ajouter de plus, et en ignorant le regard peinée de son amie, la blonde vénitienne commença à monter quatre à quatre les escaliers. Pour les redescendre dix minutes plus tôt, un sac sur le dos et son portable sous le bras. La chose nouvelle était ce petit comité qui l’attendait devait la porte. Fred, Maria, Yann et Mick, tous plantés à lui barrer le passage. Elle ne pouvait pas dire qu’elle ne s’y était pas attendue, cependant, de tous c’était ceux dont elle était le plus proche, exception faite d’un Jay aux abonnés absents.

« Quoi ? » Peu amène, Chloé n’avait aucune envie de voir la discussion s’éterniser, et elle le montrait.

Ce n’était pas leur faute, mais pourquoi fallait-il qu’ils rendent les choses plus difficiles qu’elles ne l’étaient déjà. Elle aurait voulu pouvoir leur dire qu’elle pouvait oublier, simplement, ce qui avait été dit et fait. Mais comment ? Comment oublier le sang sur les mains de Jay ? Comment oublier les insultes incessantes depuis l’accident ? Comment oublier cette tension qui les rongeait tous de l’intérieur ? Elle ne pouvait et ne voulait pas.

« On a réfléchi, commença Yann.
- On part avec toi, ajouta Maria.
- De toute façon, sans nous, qu’est-ce que tu veux espérer accomplir ? » se moqua Mick.

Exactement ce qu’elle avait voulu éviter, absolument. Elle ne pouvait pas accepter, Samaël ne voudrait jamais accueillir quatre gamins de plus. Mais elle ne pouvait pas refuser non plus. Elle ne pouvait pas les laisser là, pas eux. Se mordant la lèvre, abandonnée par sa répartie pourtant légendaire, elle ne put que détourner le regard.

« La pute ! »

Pan. Le coup de feu déchira l’air, et la balle vint se loger dans le mur, à dix centimètres au dessus de la tête de Chloé. Se jetant au sol, au mépris de la survie de son ordinateur, la française poussa un cri qui s’unit relativement bien avec ceux des autres. Haletante, le cœur battant la chamade, elle leva un regard vers l’origine de l’attaque… Jérémy. Le flingue maudit de Jay à la main, un pétard plus gros que son pousse dans l’autre. Et au vu des tâches blanchâtres qui parsemaient son résidu de chemise hawaïenne, il ne devait pas s'être limité à la fumette.

« Elle plaque Jay, et elle se barre avec not’télé ! »

Pan – Pan. Ils n’avaient même pas eu le temps de bouger, que déjà, il récidivait. Et faisait mouche, cette fois là. Le cri aigu de Maria le prouva bien.

« ENFOIRE ! » hurlait déjà Yann qui, se relevant, fonçait vers ce qui avait été un ami.

Chloé avait déjà vécu pareille situation une fois. A l’époque, elle avait cru ne jamais pouvoir vivre enfer pire. Elle avait cru que rien ne pourrait sublimer le martellement des bombes, le capharnaüm des immeubles alentours s’écroulant. Force était de constater qu’elle avait eu tort. Les coups de feu, s’enchaînant trop vite pour être réellement compté, et les pleurs angoissés de Maria valaient cent fois la guerre. Elle avait envie de hurler, de pleurer, mais elle avait d’abord tout fait pour mettre la blessée à l’abri. Le cri étouffé de Yann lui avait fourni les dernières forces nécessaires, et dès qu’elles avaient été – relativement – à l’abri, elle n’avait pas pu se retenir. Et elle était là, à bercer Maria comme elle le pouvait, ne sachant que faire avec cette horrible tâche de sang qui dévorait le pull de l’américaine.

Elle avait peur, peur que Jérémy ne vienne, ne tire à nouveau. Elle ne pourrait pas l’arrêter, ses jambes lui refusaient l’écoute et tremblaient comme jamais. Ses bras, heureusement, n’étaient pas atteints, et elle pouvait ainsi garder Maria contre elle. Elle cria, quand elle sentit un bras la saisir, se débattit presque mais c’était peine perdue. Ses bras affaiblis par la peur lâchèrent son amie et tentèrent d’agripper son agresseur. Elle continua quelques secondes même après avoir reconnu Samaël, plongée dans un état second que même la frimousse d’ange de l’ancien flic ne pouvait briser directement.

« Lâche-moi ! » Ses jambes lui faisaient mal, désormais, à force de trop trembler, et elle n’aspirait qu’à retourner au sol. « Pitié, Samaël, occupe toi d’elle ! »

Maria gémissait toujours, à la limite de l’inconscience. La balle n’avait atteint aucun organe vital, mais elle perdait beaucoup de sang. Elle remarqua alors la blessure de Samy, et ne sut comment réagir. Tout était de sa faute. Si elle n’en avait pas fait qu’à sa tête, si elle avait accepté la venue de Samy, si… Avec des si, on pouvait mettre Paris en bouteille, affirmait-on en France. N’empêche que là, elle n’avait aucune condition à mettre en face du mot « faute ».

« S’il te plaît, Sam’. »

On était bien loin de la Chloé du petit matin, mais une fusillade n’était pas un événement anodin. Yann, quant à lui, était entouré des deux autres fous qui avaient voulu l’accompagner, et le voyait partir doucement, sans rien pouvoir faire. Et au même moment, tous les habitants de l’Immeuble convergeaient vers le hall.

S’assoir, elle voulait bien, elle ne demandait même que ça. Dès que son postérieur toucha le sol, elle massa les jambes, espérant sans trop y croire que la douleur et les tremblements passeraient. Elle agissait comme un automate, sans y penser, son regard restait river sur le corps inanimé de Maria, sans daigner s’intéresser au reste. Elle en avait même oublié Yann, qui devait déjà être mort, si on en croyait les murmures choqués et les sanglots étouffés qu’elle aurait pu entendre si elle avait fait l’effort d’écouter. Quant à Jérémy… S’il n’était pas mort, elle se ferait un plaisir de le finir elle-même.

« Tu paieras encore plus cher si elle meurt », répondit-elle, ses yeux démentant ses paroles.

Aucune menace, simplement une supplique. Mine de rien, il devait flipper le pauvre Samy, et se demandait où était passée sa Chloé. Seulement, Maria, elle la connaissait depuis plus de quatre ans. Maria, c’était spécial. Elle était la seule dont le regard n’avait pas changé quand elle avait appris l’existence de sa maladie, la seule à qui elle avait pu parler de ses problèmes avec Jay. L’Immeuble entier aurait pu s’effondrer sur ses occupants que Chloé ne se serait souciée que d’elle. Quand elle gémit, elle voulut s’approcher, s’empêcha de protester en se répétant que Samaël savait ce qu’il fait. Il avait intérêt à savoir !

Il lui demanda de se lever, elle le regarda comme s’il était le pire crétin que la terre eut porté. Sérieusement, il croyait vraiment qu’elle pouvait ? Elle avait plus d’adrénaline dans le sang qu’il y avait de poudre gâchée sur la chemise de Jérémy, et c’était souvent synonyme d’incapacité momentanée. Il l’avait vu pourtant, non ? Il croyait qu’elle avait voulu s’assoir pour le plaisir ? Pour faire le ménage avec son pull, peut-être ? Elle allait le lui faire remarquer, quand elle posa de nouveau son regard sur sa blessure. Le mec avait reçu une balle mais parvenait à marcher et à porter quelqu’un.

Merde, il était qu’un homme, s’il pouvait, elle pourrait.

Se faisant violence – et pas qu’un peu – elle se remit debout, s’aidant plus du mur que de ses jambes certes, mais au final elle était bien droite. S’être remise à bouger la tira légèrement de son état de choc, et elle put contempler l’étendu du désastre. Putain mais…

« Comme si je pouvais les empêcher s’ils décident de jouer aux cons… » marmonna-t-elle pour elle-même, ce qui ne l’empêcha pas de se mettre au boulot.

Finalement, Yann était mort. Jérémy aussi, mais ça, elle ne parvenait pas à le regretter. Elle l’avait apprécié, un temps, mais la drogue en avait fait un enfoiré de première. Enfin, si seulement c’était uniquement la faute de la drogue, hein ? Peut-être simplement qu’une fois libéré de joug d’une société bien rangée, il avait révélé sa véritable nature.

« J’emmène Maria quelque part où elle pourra recevoir des soins, commença-t-elle, nous suivez pas, où ça servira à rien.
- Tu crois qu’on va te laisser Maria ? Alors que cette merde, c’est uniquement de ta faute ?
- Mec, elle y est pour…
- Rien ? Vraiment ? C’est elle qui est revenue foutre la mer… »

Il ne devait jamais finir sa phrase. Chloé avait bien retenu la leçon, elle exécuta le mouvement avec une maitrise née de l’expérience – en cela, Samaël devait se réjouir d’avoir été son cobaye – et l’abruti ne put qu’hoqueter quand son entrejambe entra violemment en contact avec le genou lancé à pleine vitesse de la française en colère. Il tenta bien de l’agripper, mais agile, elle esquiva sans peine.

« Je reviens avec Maria, vivante. J’ose espérer que cette fois, on m’accueillera avec autre chose que des coups de feu. »

Bizarrement, personne ne la suivit, cette mise au point faite, et elle put rattraper Samaël. Le plus dur était de courir avec des jambes aussi molles que du coton, mais elle ne se laissa pas l’occasion de s’effondrer. Elle n’avait pas le temps.

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